bonjour ensoleillé

Les psys ont remplacé les curés. Avant c’était facile, on allait à l’église, dans la boîte derrière le rideau, séparé par un grillage, on expliquait ce qu’on avait sur la conscience, ses petites mesquineries ou même ses grosses conneries, il écoutait le prêtre c’était son job, peut-être pas comme vous, peut-être qu’il pensait à autre chose, à son déjeuner qui mijotait doucement dans la cuisine du presbytère, on ne peut pas savoir, mais au moins il libérait la parole et la conscience. Quelques prières pour se faire pardonner et le tour était joué. Les psys ne font pas mieux mais c’est un billet à chaque séance qu’il faut lâcher. Se confesser devient une activité de luxe alors que parler avec un inconnu à un comptoir de café, dans le brouhaha de la foule, c’est à la portée de celui qui ose. Oh, ne croyez pas que ce soit facile, que j’ai l’expérience ou l’habitude. C’est une première pour moi, mais cela fait si longtemps que je n’ai pas vraiment parlé. Une semaine peut-être plus, non, n’ayez pas l’air étonné. Commander un café, demander une baguette de pain à sa boulangère, dire au-revoir en sortant d’un magasin, vous conviendrez qu’il y a mieux comme conversation. J’appelle ça de la parole de base, utile, de la parole animale si vous voulez, le minimum vital. Pas vraiment d’échange dans tout ça, pas d’idée, de poésie ou d’enrichissement mutuel. Je vois une lumière qui s’allume dans votre regard, de la curiosité peut-être ? Vous vous demandez peut-être ce que j’ai de si important à dire pour aborder un inconnu à dix heures du matin dans un café de gare ? Vous n’êtes pas pressé au moins ? Un train qui part bientôt ? Un proche qui doit arriver par le prochain train, peut-être une heure à tuer en attendant une femme ? Non, ne me répondez pas, je ne veux pas être indiscret, je le suis assez à ma manière en vous imposant ma présence... Non je ne suis pas fou je vous rassure, peut-être un peu trop seul. Juste avant les fêtes de Noël la solitude est bien là, même dans cette gare où des centaines d’inconnus se croisent comme vous et moi. En fait on est encore plus seul dans la foule silencieuse qui vous enveloppe. Enfin non, c’est différent parce que justement je vous parle vraiment, que vous m’écoutez vraiment. Mais dites-moi si je vous importune je ne veux pas déranger. C’est un de mes traits de personnalité, être transparent plutôt que de déranger, c’est peut-être pour ça que je suis silencieux depuis une semaine, peut-être même plus, je ne sais plus. Mais je m’aperçois que je ne vous ai encore rien dit, que vous ne savez rien de moi. Ah, si mon prénom, oui, Augustin, c’est bien Augustin. Vous voyez que vous savez écouter, et d’une écoute active en plus, je vous en félicite ! Alors que vous dire, par où commencer, je n’ai pas de lâcheté particulière qui me hante, pas de crime sur les mains ou une quelconque bassesse dont j’aurais à rougir. Vous avez lu Camus évidemment, « La Chute » bien sûr ? C’est un peu ce qui nous arrive, jusqu’à un certain point, c’est pour cela que je précise que je n’ai rien à me reprocher. Pas de point commun avec le narrateur, pas de lâcheté, de poids sur la conscience, je ne connais pas la Hollande et j’ai horreur du genièvre. Cela vous fait sourire ? Avant de vous voir dans ce café, j’avais une idée en tête. Monter dans le premier train en partance sans regarder la destination. De Lyon en sautant dans un TGV on peut se rendre dans beaucoup d’endroits... Bien sûr, j’aurais cherché un contrôleur, une fois les portes refermées pour régler mon billet, je n’avais pas l’intention de commencer une nouvelle vie en effraction et puis, je vous ai vu. J’ai compris que la fuite n’arrangerait rien.

Avant d’entrer dans ce café, je vous ai observé de l’extérieur, comme vous-même vous observiez les clients avec une attention bien particulière. Pas la peine de fuir dans le Sud ou à Paris pour trouver une réponse. C’était plus simple d’entrer dans ce café et de discuter avec vous ! Le hasard m’a guidé vers vous, votre écoute, et maintenant je parle comme jamais je n’ai parlé depuis des jours. C’est plus facile de parler à un inconnu. Mais buvez donc, votre café est en train de refroidir. Moi je l’aime bien chaud et sans sucre. Le café est amer pourquoi l’adoucir avec du sucre ? Vous partagez mon avis je vois. Voilà, parler c’est aussi palabrer, de petits riens, de choses et d’autres, pour le plaisir de manier des mots. Peut-être aussi pour se donner le courage d’aborder... d’aborder l’essentiel. Les questions qu’on ne pose jamais, les questions qui restent sans réponse et qui pourtant donnent un sens à la vie. Non, je ne suis pas un pessimiste, un cynique ou un désabusé, même si j’aime lire les aphorismes de Cioran, mais avouez quand même qu’il y a de quoi se poser des questions ! Qu’est-ce qui a fait que nous sommes en train d’échanger sur le sens de la vie, là, dans une gare, vous qui attendez un train qui a du retard et moi qui ai renoncé à partir quand je vous ai vu ? Non mais, avouez que la vie est bien étrange ! Peut-on vraiment lui faire confiance ? C’est peut-être là la seule question vraiment sérieuse, peut-on faire confiance à la vie ?
Mais excusez-moi je dois vous laisser un instant, un passage aux toilettes, l’effet diurétique de ces cafés. Je vous aurais bien demandé de m’accompagner, maintenant que nous ne sommes plus des inconnus l’un pour l’autre, mais je souffre de parurésie. Non rien de grave, seulement j’ai besoin de m’isoler totalement pour arriver à pisser ! Oui le terme est trivial mais compense amplement le côté précieux de parurésie, vous ne trouvez pas ? Nous représentons sept pour cent de la population c’est rassurant, c’est étrange non, ce besoin de se sentir moins seul en se raccrochant à des pourcentages ?

Peut-être profiterez-vous de mon absence pour partir, je ne vous en voudrai pas, mais sachez que je serai bien content de vous trouvez là à mon retour ! À tout de suite j’espère !
* * *
Ah, vous êtes resté, c’est bien nous n’avions pas fini notre conversation. Où en étions-nous déjà ? Ah oui, le sens de la vie, Cioran, l’étrangeté de la vie... philosophie de comptoir de café ou moment vrai d’échanges et de discussion ? Non, ne vous posez pas la question, la qualité d’écoute, la vôtre, nous place forcément dans la catégorie des conversations de qualité...

─ Parle moins fort Augustin ! Quand tu monologues comme ça, tu fais peur aux clients, c’est pas bon pour le commerce. Et puis tu penseras à me rendre mon bouquin...
─ La dégringolade c’est ça ?
─ Non Augustin ! « La Chute » de Camus j’te l’ai prêté y’a un moment déjà ! Mais là... la gamine en a besoin pour l’école...

Ce soir-là, il y eut un drôle de petit bout de bonne femme, perdue dans un duffle-coat vert pomme trop grand pour elle, les cheveux courts, noir corbeau, rehaussés d’une longue mèche carmin tombant le long de sa joue gauche. Elle fit le tour de la laverie, s’attarda devant le distributeur de jetons, sortit de sa poche une bourse rose et s’absorba dans l’examen de son contenu.

— Hé, monsieur, la machine ne prend pas les petites pièces...

Elle avait un accent délicieux, un peu comme celui de Jane Birkin débarquant de son île, il y a un siècle ou deux.

— Vous croyez ?
— C’est écrit, elle prend vingt cents, pas plus petit...
— Ah, en effet...
— J’ai plein de pièces, mais trop petites.

Elle montra à Vincent sa bourse grande ouverte sur un tas de piécettes de deux, cinq ou dix centimes.

— Si, là, regardez, vous avez un demi euro.
— Oui. Mais ça suffira pas.
— Non, c’est sûr que ça ne suffira pas.
— Vous avez des pièces comme il faut ?
— Oui, peut-être... Je crois... Attendez, dit Vincent en fouillant ses poches. Tenez, cinquante centimes, deux euros... et encore un euro. Ça devrait aller.
— Vous voulez bien échanger ?
— Échanger ?

Elle renversa le contenu de son porte-monnaie sur une machine.

— Ça fait peut-être à peu près pareil. Vous comptez ?

Il éclata de rire en regardant l’énorme tas de ferraille et le visage concentré de la jeune femme.

— Vous pensez que c’est pas assez ?
— Non, il y a sûrement assez, mais que voulez-vous que je fasse de toutes ces pièces ?
— C’est du vrai argent, répliqua-t-elle, vexée.
— Bien sûr, ce n’est pas ce que je veux dire.
— Alors, vous ne voulez pas m’aider, c’est ça. Tant pis.

Elle était furieuse et la colère qui colorait sa peau trop blanche lui allait à ravir. À nouveau, il ne put s’empêcher de rire.

— Ce n’est pas bien de vous moquer.
— Non, non, je ne me moque pas, je veux vous aider.
— Prenez mes pièces alors.
— Gardez-les, elles me gêneraient. Je vous prête trois euros cinquante, vous me les rendrez une autre fois.
— C’est vrai ?
— Ça me fait plaisir.
— Vous ne savez pas si je vous les rendrais.
— Vous me les rendrez. Sinon, tant pis, j’essaierais de survivre sans.
— Je vous les rendrai. Comment je vous les rendrai ?
— Je viens ici tous les jeudis soir.

Elle ramassa toutes ses piécettes qu’elle fit tomber dans sa bourse et prit les trois euros cinquante qu’il avait posés devant elle.

— Merci, dit-elle avec un gentil sourire. À jeudi.
— C’est ça, à jeudi.

Pendant qu’il récupérait son linge en fin de séchage, elle enfourna le sien dans la machine numéro 4, versa une dose de lessive et lança le programme. En partant, il se retourna pour la saluer et la vit, assise, engoncée dans son manteau vert pomme, les mains fichées au fond des poches, un casque sur les oreilles, les yeux clos, mâchant ostensiblement un chewing-gum, schlam-schlam-schlam, la tête oscillant au rythme du tchiii-tchiii-tchiii agaçant qui sortait de ses écouteurs. Il répéta « à jeudi » en faisant un signe de la main, mais elle ne le vit, ni ne l’entendit. Il haussa les épaules, persuadé d’avoir peu de chances de revoir un jour son argent. En chemin, il se dit combien la petite était irritante avec le crincrin de sa musique et désagréable à regarder, la bouche s’entrouvrant sans cesse pour mastiquer son bout de gomme. Arrivé à la maison, il avait pourtant déjà hâte d’être à jeudi prochain. Et dans la nuit, il dut s’avouer que les trois euros cinquante n’y étaient pour rien et que les tchiii-tchiii et les schlam-schlam ne le dérangeaient finalement pas tant que ça.

Le jeudi suivant, il arriva plus tôt que d’habitude. Le vieux bonhomme l’a regardé d’un œil morne, répondant à son salut par un soupir plus profond que les autres. Vincent lançait le programme de sa machine au moment où la dame fatiguée entrait avec deux gros sacs au bout des bras, pleins du linge dont elle remplit deux tambours. Le garçon timide n’était pas là. La fille pomme acide non plus. Fin du programme ! Vincent transférait son linge dans le sèche-linge quand elle arriva, tout essoufflée.

— J’avais peur d’être tard... dit-elle tout sourire.
— Salut, non, je suis encore là.
— Je vois bien. Salut !

Elle posa son sac à terre, extirpa de sa poche sa bourse dont elle sortit quelques pièces.

— Un euro, deux euros, trois euros, trois euros cinquante... Voilà.
— Merci, dit-il en acceptant la monnaie qu’elle lui tendait. Vous êtes sûre de ne pas en avoir besoin ce soir ?
— Elles sont à vous.
— Je le sais bien, mais, pour la machine, il vous en reste assez ?
— Oh oui, j’ai changé les petites pièces marron contre des pièces blanches, à la boulangerie, ils ont bien voulu.

Tandis qu’elle transvasait ses affaires du sac au lave-linge, ils ont commencé à papoter. Melody — elle s’appelait Melody — était venue du pays de Galles pour suivre des études à Paris, à l’école des Beaux-Arts. Elle vivait de l’argent que son père lui envoyait de temps en temps et des extras qu’elle faisait au noir chez une fleuriste. En plus du billet que la patronne lui donnait discrètement, c’est là qu’elle récoltait les pièces de quelques centimes que les clients déposaient dans une coupelle, près de la caisse, quand ils étaient contents de leur bouquet. Elle avait tout juste vingt et un ans et vivait chez une copine, derrière la Mutualité. Elle était intarissable et sautait du coq-à-l’âne dans un quasi monologue alerte et décousu ; Vincent se régalait de l’entendre pépier et de la regarder à la dérobée : elle était vive, son sourire contagieux et ses yeux d’eau n’en finissaient pas d’être profonds. Soudain, elle se fit soucieuse et lui demanda :

— Quelle heure ? Vous savez quelle heure ?

Apprenant qu’il était 19h50, elle s’affola brusquement, referma les brandebourgs de son manteau vert pomme.

— Déjà ? La vache... On dit ça, la vache, quand on est surpris ?
— On le dit parfois, oui...
— Alors, la vache ! Je dois partir quelques instants... Mes affaires... Ça vous dérange pas de surveiller la machine avec mon linge dedans, le temps que je suis pas là ?

Bien sûr que non, ça ne le dérangeait pas. Elle sortit en coup de vent. Il entendit son pas rapide claquer sur le trottoir, s’éloigner puis disparaître. Le petit vieux s’ébroua et partit, traînant les pieds, soupirant, les mains vides : le bonhomme ne fréquentait la laverie que pour être au chaud peut-être, pour ne pas être seul certainement. Le sèche-linge de Vincent avait terminé son cycle et Melody n’était toujours pas revenue. Il plia consciencieusement ses affaires encore chaudes pour réduire au strict minimum sa corvée de repassage. La grosse dame, réveillée par le silence relatif, rangea son linge à son tour et partit, lourdement chargée. Vincent attendait, impatient, sortant sur le pas de la porte pour guetter l’arrivée de Melody. Personne. Pourtant son linge était lavé depuis bien longtemps. Après avoir hésité, il prit sur lui de le sortir de la machine et de l’enfourner dans le sèche-linge, pour faire gagner du temps à la gamine. Il s’interdisait de partir, puisqu’elle lui avait confié la garde de son bien et parce qu’il commençait à s’inquiéter sérieusement pour elle. Son linge était sec désormais. De plus en plus agacé, il envisageait de tout laisser en plan : c’est vrai, c’est insupportable à la fin, vous rendez service et vous vous retrouvez planté, comme un con ! Mais, bon... Voyant approcher l’heure de fermeture de la laverie, il entreprit de ranger le linge sec et chaud de Melody dans le grand sac qu’elle avait laissé. Comme il l’avait fait pour lui, il pliait son linge pièce par pièce, quand il entendit la porte s’ouvrir. Et, là, tenant dans ses mains une petite culotte rose et blanc qu’il n’aurait jamais dû ne serait-ce qu’apercevoir, il se fit l’effet d’être indiscret, sale et voyeur.

— Excusez-moi, marmonna-t-il piteusement sans avoir le courage de se retourner.
— Y a pas de mal, m’sieur, pour une fois. Mais à l’avenir, faudra faire attention à l’heure.

C’était le gérant de la laverie qui venait nettoyer, mettre en ordre, ramasser la recette et fermer la boutique. Il fit remarquer à Vincent qu’il était 21 heures passées, qu’il avait attendu cinq minutes dehors qu’il termine, mais, remarquant avec quel soin il s’occupait de chaque vêtement, il avait craint d’y passer la nuit. Alors, il s’était décidé à entrer. Vincent réitéra ses excuses, accéléra les opérations. Deux minutes plus tard, il était sur le trottoir, un sac en bandoulière à chaque épaule, le sien et celui de Melody. Dans la nuit noire et la rue déserte, furieux, il attendait une sale gamine sur laquelle on ne pouvait décidément pas compter. Il sentit monter une colère froide, se promettant de lui passer un savon mémorable pour le temps qu’elle lui faisait perdre, pour l’inquiétude qu’elle lui procurait et, il ne le lui avouera pas, pour la frustration que son absence faisait naître en lui. Pourtant, quand il devina son pas rapide et qu’il aperçut sa silhouette surgir à l’angle de la rue, deux sacs à provisions ballant lourdement au bout des bras, il ne pensa plus qu’à son soulagement et ne trouva rien à lui reprocher.

— My God ! Vous êtes encore ici ? J’avais tant peur que... Il est très tard. Mon linge ! gémit-elle, essayant vainement de pousser la porte fermée de la laverie face au gérant qui agitait sa main en signe de dénégation.
— Tout est là, dit Vincent posant le sac à terre.
— C’est mon linge à moi ?
— Tout votre linge, propre et sec.

Il ne précisa pas qu’il avait plié le moindre de ses T-shirts et le plus petit de ses slips.

— Oh merci, vous êtes angéleux... C’est comme ça qu’on dit ? Vous êtes angéleux ?
— Vous êtes un ange ou vous êtes angélique.
— Alors, c’est ça, vous êtes un ange angélique, pas angéleux, angélique...

Elle lui posa un gros baiser sur la joue avant de lui expliquer, dans un flot immaîtrisable, que c’était son tour de faire le ravitaillement, qu’il y avait foule à la supérette, qu’elle avait perdu un temps fou à chercher les cotons de démaquillage pour Margaret, qu’elle n’avait pas vu l’heure tourner, et qu’elle était vraiment, vraiment...

— Sorry, very sorry. Le mot en français ?
— Désolée. Vous êtes vraiment désolée.
— Désolée, c’est juste, je suis beaucoup désolée.
— Ce n’est rien, dit-il, trop heureux de l’entendre jacasser et de revoir sa mignonne frimousse.
— Comment je peux vous remercier ?

C’est là qu’il aperçut une baguette de pain dépassant d’un des sacs à provisions.

— Je sais : donnez-moi un morceau de votre pain et nous serons quittes.
— Vous voulez du pain ?
— Oui, juste un morceau. La boulangerie est fermée depuis longtemps. Avec tout ça, je n’ai pas pu...
— Je suis désolée. Vous n’avez pas dîné ?
— Ben, non.
— Vous voulez dîner avec moi ?
— Je ne crois pas.
— Oh, vous ne voulez pas, dit-elle tristement.
— Non, non, ce n’est pas cela.
— Alors vous voulez bien ?
— Il est tard.
— Pfff, même pas tard. Allez, j’ai tout ce qu’il faut, insista-t-elle joyeusement en montrant ses sacs pleins de victuailles. Ça me ferait vraiment plaisir, pour vous dire merci pour mon linge.

Il n’a pas trouvé le courage de refuser : ils se sont retrouvés chez lui à improviser une dînette grâce au pain frais de Melody, à ses rollmops, ses cornichons, sa gelée de groseille, et, seule contribution de Vincent aux agapes, une bouteille de sauvignon bien frais. Bercé par le babil incessant de Melody, engourdi par le vin blanc, Vincent trouva le pique-nique des plus agréables. Malheureusement, le temps avait passé vite. Il lui proposa de la raccompagner jusque chez elle. Pour toute réponse, Melody lui demanda de lui indiquer la salle de bain, ce qui ne l’alerta d’aucune manière. Pendant qu’elle s’était absentée, il avait revêtu son blouson et attrapé le manteau de Melody pour l’en couvrir. Il n’en eut pas l’occasion : c’est entièrement nue qu’elle revint au salon.

— Voyons... Melody !
— Je ne vous plais pas ? C’est ça, vous me trouvez moche ? murmura-t-elle, les larmes aux cils.
— Mais, si... Mais non, il ne s’agit pas de cela. Il faut rentrer chez vous, c’est tout.
— Vous êtes homo, alors.
— Pas du tout, je vous assure. D’ailleurs, ça ne vous regarde pas.
— C’est bien ça, vous êtes homo. Ce n’est pas grave, vous savez. Je peux quand même rester dormir ? J’ai pas le courage de rentrer.
— Margaret va s’inquiéter, se borna-t-il à dire, la gorge sèche.
— Non, non, elle dort. Si je rentre, ça va la réveiller. Vaut mieux que je dors ici. Vous voulez bien ?
— Vous êtes pénible !
— Je me sens bien avec vous, vous êtes gentil.
— Je suis un vieux con, oui. Allez, ne restez pas comme ça, vous allez attraper froid.

Il s’approcha d’elle pour lui poser son manteau sur les épaules. Elle en profita pour l’attraper à bras-le-corps et se blottir contre lui, le serrant de toutes ses forces.

— Vous, serrez-moi fort, faites-moi chaud.

Il ne tenta pas de la repousser pour la bonne raison qu’il n’en avait aucune envie. Ils sont restés là, debout, elle, nue et grelottant, et lui, vêtu pour les grands froids et ému comme rarement. Le menton reposant sur le haut de la tête de Melody, en partie enfouie sous son aisselle, et ses bras faisant si facilement le tour du torse décharné de la jeune fille, Vincent mesurait combien elle était petite et fragile.

— Faites-moi l’amour.
— Tu n’es qu’une gosse.
— J’ai vingt et un ans.
— J’en ai trente-sept.
— C’est bien, trente-sept.
— C’est vieux pour toi.
— Dites-moi « vous » pas « tu », pas « toi », « vous », c’est plus joli, plus romantique.
— Trente-sept ans, c’est vieux pour vous.
— Oui, c’est très vieux. Tant mieux. C’est mieux pour faire l’amour.
— Parce que vous croyez qu’ancienneté est synonyme d’expérience enrichissante ?
— Oh non, expérience ou pas expérience, je m’en fous. Je veux juste faire l’amour.
— Même avec un vieux ?
— Je préfère. Les vieux, c’est moins compliqué que les jeunes. Les jeunes, eux, ils croient qu’ils sont obligés d’être amoureux ou de faire semblant pour avoir le droit de faire l’amour, pas les vieux.

Vincent se promit de lutter contre son penchant et d’éviter de tomber trop amoureux d’elle. Et s’il advenait qu’il était trop tard, il décida de le taire pour qu’elle ne s’enfuie pas. Sans un mot, il la souleva doucement du sol, la porta jusque dans la chambre et la déposa sur le lit.

— Vous êtes costaud, vous, minauda-t-elle, gloussant de plaisir.

Tout en se déshabillant, il la regardait avec attendrissement tellement elle était menue, les côtes et les hanches saillantes, les cuisses minces et les seins minuscules. Les sourcils froncés, les yeux graves, elle l’observait, pleine d’inquiétude.

— Vous n’aimez pas mon corps ? Vous préférez les grosses fesses et les grosses poitrines ?

Le plus sincèrement du monde, il lui jura qu’à cet instant rien ni personne n’était plus désirable qu’elle. Elle sourit et lui tendit les bras pour l’attirer à son côté. Appuyé sur un coude, il contemplait Melody et suivait de son doigt le long cheminement d’une cicatrice qui soulignait son sein gauche et allait se perdre dans son dos, en haut de l’omoplate.

— Une opération. Il y a longtemps. Le poumon... Maintenant je vais bien, expliqua-t-elle, contrariée, les yeux clos.

Sur l’avant-bras gauche, une autre cicatrice, plus large celle-ci.

— Une brûlure. Sculpture sur métal. Un accident de chalumeau. Depuis, je fais plus attention. Ne cherchez plus de cicatrices, il n’y en a plus. J’ai toujours mon appendice.

Il éclata de rire.

— Pourquoi vous riez ?
— Parce que je suis bien.
— C’est vrai de vrai ? Pas pour me faire plaisir ?
— C’est vrai de vrai. Je suis content que tu sois là.
— Non, que vous êtes là...
— Je suis content que vous soyez là.
— Soyez ?
— C’est comme ça qu’il faut dire.
— Vous êtes sûr ?
— Certain.
— Alors, d’accord. Soyez... Faites-moi l’amour.

Et il l’a aimée avec toute la douceur dont il est capable pour ne pas meurtrir son petit corps fragile. Au matin, il se réveilla le premier, tout heureux de la sentir collée à lui. Comme il tentait de dégager un bras, elle grogna doucement.

— Pas bouger, je suis cosy.

Il bougea néanmoins pour éviter l’ankylose et l’enlaça plus confortablement. Elle grogna à nouveau, de plaisir cette fois.

— C’est bien, les vieux.

Il ne savait pas comment l’interpréter. Dans le doute, il décida que ce devait être un compliment.

— C’est bien, les Melody de vingt et un ans.
— Vous connaissez d’autres Melody de vingt et un ans ? l’interrogea-t-elle en se redressant sur un coude pour scruter son visage.
— Non, non, répondit-il en riant. Je ne connais aucune autre Melody, ni aucune autre jeune fille de vingt et un ans, ni aucune autre fille d’ailleurs.
— Alors pourquoi vous dites : c’est bien les Melody de vingt et un ans ?
— Vous avez raison, c’est idiot, ça n’a pas de sens.
— Alors pourquoi vous le dites ?
— Parce que... Je voulais dire... C’est bien de te... de vous connaître, de vous avoir dans mes bras, et de me sentir heureux comme je ne l’ai pas été depuis longtemps.

Melody se mit à genoux sur le lit et le regarda sévèrement :

— Dites, vous, vous n’allez pas devenir amoureux, non ?
— Non, bien sûr que non, mentit-il sans aucune honte.
— Vous m’avez fait peur, répliqua-t-elle visiblement soulagée. Vous avez du thé ?

Et sans attendre la réponse, elle sauta vivement du lit, sautillant jusqu’au placard :

— Je peux ?

Pas davantage besoin de réponse. Elle ouvrit le placard et choisit un des grands pulls de Vincent qui la couvrit jusque sous les fesses. Elle retroussa les manches beaucoup trop longues et se retourna, radieuse.

— Vous voulez bien le prêter ?

Elle était lumineuse dans ce pull du même rouge que la mèche qui jaillissait de ses cheveux noirs. Il répondit seulement d’un sourire qui dut lui paraître suffisamment éloquent car elle fila vers la cuisine en chantonnant.

Ce matin-là, elle partit tôt déposer ses provisions chez Margaret, avant de rejoindre l’atelier où elle travaillait sur un projet de taureau blessé attendant l’estocade. Elle revint le soir même et ils passèrent une nouvelle nuit d’amour. Puis le week-end s’écoula sans qu’elle donnât signe de vie. Il ne la revit que le lundi soir. Elle était toute guillerette et lui reprocha sa tête lugubre. Il lui expliqua qu’il était ravi de la revoir, mais qu’elle lui avait manqué, qu’il s’était inquiété et qu’il avait espéré que... Elle l’interrompit, furieuse et lui asséna :

— Je ne suis pas à vous, je suis à moi et je fais ce que je veux. Sinon, je pars maintenant et je reviens jamais. C’est cela vous voulez ?

Vincent ravala sa rancœur, son angoisse et sa dignité. Il l’assura qu’elle avait raison, que c’était bien ainsi, qu’elle était libre comme l’air, tout comme il l’était lui-même, que c’était la meilleure des attitudes à adopter pour que leurs vies soient belles. Elle le crut sincère et l’embrassa affectueusement.

— Vous savez que vous m’avez donné les jetons. On dit ça « donner les jetons » ?

La soirée fut pleine de gaieté et la nuit délicieuse. Les semaines suivantes, Vincent s’efforçait de se contenter des moments de bonheur que lui accordait Melody et de tenter, le plus souvent en vain, d’éviter de se morfondre entre chacun d’eux. Il l’aimait, elle l’aimait seulement bien : elle était forcément la plus forte.

Un soir, marque de confiance et d’affection, elle l’amena dans un de ses univers, un bar gallois tenu par un certain Gareth, un brave type originaire comme elle de Llanelly, nom de ville que Vincent eut du mal à comprendre bien qu’elle le lui eût répété trois fois. En fait, lui expliqua Melody, ce nom, si doux à voir écrit, se prononce à double tranchant comme une botte d’escrime : KlanéKli, on attaque au Kla, on respire au né, et, vlan, on achève au Kli. Va pour Klanékli ! À vingt et une heure, le bistrot était déjà plein de gens, de chants et de rires. Ils ont bu de l’excellente bière et Vincent fut surpris de constater à quel point le petit organisme de sa belle la supportait bien, mieux que lui en tout cas dont la tête tournait un peu. Radieuse, elle papillonna toute la soirée d’un groupe de buveurs à l’autre, s’enivrant de parler sa langue, revenant jusqu’à lui pour lui piquer un baiser sur les lèvres avant de retourner évoquer son pays ou des amis communs avec les uns, avec les autres. Elle était heureuse, Vincent était aux anges... Cette nuit-là, ce fut elle qui mena les ébats...

S’il y eut quelques soirs exceptionnels comme celui-là, il y en eut de bien plus nombreux que Vincent a adorés au-delà de tout, qu’ils ont passés à se raconter des choses simples de la vie ou bien des inventions sans queue ni tête, sans jamais aller jusqu’à dévoiler des souvenirs ou des pensées intimes. Elle était trop indépendante pour cela, il était, en conséquence, trop attaché à respecter son indépendance dont il avait compris qu’elle était la condition sine qua non de sa présence auprès de lui. Et s’il s’aventurait à lui poser une question un tant soit peu personnelle, elle éclatait de rire et, immanquablement, faisait dévier la conversation sur un sujet moins sensible. Il sentait alors en elle une force et une rage de vivre dont il devinait qu’elle les puisait dans les souffrances qu’elle avait surmontées. Il ne savait de Melody que ce qu’elle acceptait de lui montrer, mais il aimait tout en elle, y compris ses secrets. Ah, ces belles soirées où elle s’abandonnait, légère à ses genoux, une main derrière son cou et l’autre voletant sans cesse pour illustrer ses bavardages qui le ravissaient.

Et puis il y eut tous ces soirs, plus nombreux encore, où il se retrouvait seul, à se demander si elle viendrait le rejoindre dans une heure, le lendemain ou trois jours plus tard. Ne sachant jamais à l’avance, il se dépêchait de rentrer du bureau, s’enfermait chez lui, refusant toute sollicitation extérieure pour être là au cas où Melody... Ses amis s’inquiétaient ; il éprouvait toutes les peines du monde à les convaincre qu’il était heureux ainsi.

Arriva le moment où l’atelier de Melody organisa une journée « portes ouvertes » pour montrer, à un public choisi, les œuvres achevées des jeunes artistes. À la fois fière et intimidée, elle demanda à Vincent s’il aimerait venir voir son travail. Il accepta avec enthousiasme.

— C’est vrai ? Vous voulez bien, pour me faire plaisir ?

Pour lui faire plaisir, bien sûr ; pour la connaître un peu moins mal ; pour se rapprocher d’elle, surtout. Il la découvrit parfaitement à l’aise dans ce monde masculin de forges, de chalumeaux, de fers à souder, de masses à soulever, de masques et de gants de cuir, de bruits stridents et de formes menaçantes. Il la vit lumineuse, caressant son taureau de tôles éclatées, lourd, puissant, un genou à terre mais le mufle dressé, narguant de son courage et de sa dignité celui que l’on devinait tenir l’épée qui viendra l’achever. Vincent était fier d’elle et de son œuvre. Cela se voyait tellement qu’un vieux bonhomme, un prof sans doute, vint lui dire :

— Vous avez vu ce mouvement ? Cette force ? Son taureau, monsieur, il symbolise toutes les résistances. Vous entendez ? Il s’apprête à recevoir la mort mais il sait qu’il restera dans les mémoires quand son assassin ne sera plus qu’une merde en poussière oubliée de tous ! Vous pouvez être fier de votre fille, monsieur...

Sa fille ! Melody crut voler au secours de Vincent en lui posant une chaste bise sur la joue et en le présentant à la cantonade d’une manière qui ne l’enchanta que très modérément :

— C’est mon oncle, pas mon père, juste mon oncle.

La journée s’acheva dans un bar où se retrouvèrent les étudiants et quelques professeurs. Melody l’y entraîna naturellement. Comme elle l’avait fait dans le bar de Gareth, Melody papillonna d’un groupe à l’autre, savourant son bonheur : de l’avis général en effet, son taureau était l’œuvre la plus personnelle et la mieux aboutie de toute la promo. Accoudé au bar, assis sur un tabouret haut, Vincent la suivait des yeux, comblé de la sentir épanouie. Il ne se sentait pas seul pour autant, des jeunes, garçons comme filles, profitaient de venir remplir leur verre pour échanger aimablement quelques mots avec lui : seul bémol qui l’irritait profondément, ils l’appelaient tous « tonton ». L’un après l’autre, il vit partir les professeurs, certains déjà furieusement éméchés, d’autres encore presque dignes. Il se rendit soudain compte qu’hormis le patron du bistrot, il était sans doute le seul vieillard de plus de trente ans encore présent. Puis la musique s’est imposée, forte, impérieuse, à en couvrir les conversations, et l’on coupa la lumière au profit de spots éclairant la salle de façon aléatoire. Alors, beaucoup se mirent à danser et, du haut de son tabouret, il se sentit d’un coup totalement isolé. Très vite, il aperçut Melody au milieu de la piste. Elle dansait comme les autres, mieux que les autres, il la voyait sourire, la savait contente... Il la vit s’approcher de lui, ondulant en rythme et l’invitant de la main tendue à venir la rejoindre. D’un signe de tête, il refusa, lui criant qu’il préférait l’admirer de haut et de loin, sans savoir si elle l’avait entendu. Avec un haussement d’épaules, déçue, elle repartit au centre du déchaînement. Par leur intermittence, les spots tantôt la lui cachaient, tantôt l’illuminaient en tout ou partie. Elle lui apparaissait par à-coups, saccadée, hachée par la lumière crue, zébrée par l’ombre noire, plus mystérieuse que jamais, plus insaisissable aussi. Elle dansait, le menton levé, les yeux fermés, la bouche entrouverte comme lorsqu’ils faisaient l’amour. Le cul vissé sur son tabouret, il imaginait entendre son râle de plaisir ce qui fit monter en lui une vague de désir... et, dans le même temps, un tsunami de haine pour les deux jeunes types qui dansaient près d’elle sans la quitter de leurs yeux pleins de convoitise. D’un coup, il sauta du tabouret, bouscula la foule et attrapa Melody par le bras :

— Viens, on s’en va.
— Mais je m’amuse bien.
— On s’en va, je te dis !

Sous l’œil interloqué des étudiants qu’il repoussait de sa main libre, il entraîna Melody jusqu’au trottoir :

— Lâchez-moi, vous me faites mal.
— Viens.

Il ne la lâcha qu’une fois assis dans un taxi. En arrivant chez lui, Vincent était encore aveuglé de fureur.

— Vous êtes ivre, lui reprocha-t-elle une fois la porte refermée.
— Non, répondit-il, mentant effrontément.
— Je m’amusais bien.
— Je sais.
— Vous ne supportiez pas que je m’amuse sans vous.
— Tu parles...
— Vous ne supportiez pas que je m’amuse avec d’autres que vous.
— Rien à foutre des autres.
— Vous étiez jaloux, hein ? C’est bien ça ? Parce que des garçons me regardaient ?
— Jaloux ? Moi ? hurla-t-il en saisissant ses poignets.
— Vous me faites mal, cracha-t-elle, les yeux vrillés dans les siens.
— Je ne supportais plus cette musique, tu entends ? Ni ces lumières à la con. Ni tous ces connards qui ne connaissent rien de la vie et qui se croient les plus balaises. Tu peux comprendre ça, non ?
— Vous étiez jaloux parce que vous êtes vieux.
— Tais-toi !
— C’est ça, hein ? Vous êtes vieux et vous êtes laid à force d’être jaloux.
— Tais-toi !
— Vous croyez m’aimer et vous n’avez même pas confiance en moi.

Ne pouvant lui pardonner d’avoir tellement raison, Vincent commit le geste le pire qu’il eût jamais imaginé : il la gifla pour la faire taire. À peine plus sidérée que lui, Melody laissa retomber ses bras le long de son corps et secoua la tête, incrédule.

— Vous ? Vous êtes capable de ça ?

Il vit des larmes noyer ses yeux profonds comme les abysses et trembler son menton. Il s’écroula dans le fauteuil, regardant avec horreur sa main droite comme s’il l’accusait d’avoir frappé de son propre chef, en dehors de sa volonté.

— Pardonne-moi, murmura-t-il, les yeux baissés, trop honteux pour oser affronter les siens. Pardonne-moi.

Sans un mot, elle passa d’une pièce à l’autre rassembler dans un sac les quelques affaires qu’elle avait apportées chez lui. Avant qu’elle sortît, Vincent devina une dernière fois le poids de son regard sur sa nuque baissée :

— Moi je t’aimais pour de vrai. Pauvre con !

Et elle claqua la porte.

Quelques jours plus tard, Vincent retourna à l’atelier qu’il trouva en plein chamboulement.

— Qu’est-ce que vous foutez là ? lui demanda un homme en blouse grise.

Vincent cherchait des mots intelligibles pour expliquer sa présence, quand trois étudiants arrivèrent, sandwichs et canettes à la main. Il en reconnut un, le grand qui, peu de temps auparavant, dansait encore tout près de Melody.

— Tiens, c’est tonton. Comment allez-vous depuis l’autre soir ? Sacrée soirée, pas vrai ?
— Sacrée soirée, oui... Elle n’est pas là ?
— Qui ? Melody ?
— Oui, Melody, elle n’est pas ici ?

Le grand type se tourna vers un de ses copains qui se battait avec une tranche de saucisson rétive.

— Hé, Sam, tonton demande où est Melody. Tu l’as vue, toi, ces jours-ci ?
— Melody ? Elle a fait embarquer son taureau, je sais plus si c’est mardi ou mercredi. Elle est retournée avec lui dans son pays.
— Ouais, t’as raison. À Kling-Klang ou un truc comme ça.
— Au pays de Galles ?
— Oui, enfin je crois... Dis, Sam, Kling-Klang, c’est bien au pays de Galles ?

L’ADNothèque ouverte à tous vents ! Et puis quoi encore ? Pourquoi pas le code atomique sur Facebook ? Richie Pell n’en revient pas, envisageant même l’inenvisageable — pour ce haut fonctionnaire irréprochable — envisageant jusqu’à la désobéissance. Il faut que le Secrétaire Général lui-même le convoque dans son bureau, lui explique que la mission confiée à Erika Nielsen n’a qu’un but purement scientifique visant à améliorer la connaissance des capacités humaines, et finalement le rassure sur les mesures de sécurité entourant la démarche entreprise, pour que Richie Pell finisse par condescendre, la boule au ventre, à baisser la garde.
Bêtement, il s’était attendu à rencontrer une jeune femme, grande, élancée, blonde et sportive. Un fantasme, à l’évidence. Avec un nom pareil, Erika Nielsen... Après avoir montré patte blanche à trois postes de sécurité, la femme qui se présente à lui est une septuagénaire plutôt petite, boulotte, aux cheveux gris, au visage rond, strié de ridules, éclairé par des yeux rieurs embusqués derrière des verres culs de bouteille. Il ne saurait dire pourquoi, mais il se sent soulagé : Madame Nielsen n’ayant pas le profil d’une aventurière, il est tenté de lui accorder un a priori favorable, sous réserve d’un nécessaire approfondissement. Aussi, plutôt que de la recevoir dans son bureau austère, la conduit-il dans le petit salon attenant, confortable et raffiné, pour évoquer leur prochaine collaboration autour d’un thé qu’il tient à préparer et à servir lui-même.
Avant d’aborder avec elle les modalités de la mission et de lui délivrer les codes d’accès à la précieuse base de données, il veut s’assurer qu’elle n’ignore rien de la genèse de l’ADNothèque et qu’elle mesure le privilège qui est le sien de pouvoir y mettre son nez. Aussi demande-t-il à la chercheuse de lui dévoiler tout ce qu’elle en sait. Tandis qu’elle s’exécute, Richie Pell ferme à demi les yeux pour savourer, en le commentant, le récit du grand œuvre auquel il consacre sa vie.
Consciente de l’examen que son interlocuteur lui fait subir, Erika Nielsen s’applique à n’oublier aucun détail.
« Tout a commencé en 1972, à Stockholm, lors de la première grande conférence des Nations Unies sur l’environnement. Quand arrive son tour de prendre la parole, Sylvestre Tawau, le Président de la Narubi Orientale, prononce à la tribune un discours pour le moins inattendu.
— Inattendu, dites-vous ? Jolie litote, sourit Monsieur Pell.
— Il ne parle ni d’environnement, ni de droits, ni de devoirs, ni même de l’humanité ou de la planète, mais du kart rouge dont il a rêvé étant enfant et qu’il n’a jamais eu, de son chien empoisonné par un voisin qui ne supportait pas ses jappements, de son admiration pour Ingrid Bergman qu’il espère bien rencontrer...
— ... du pari pris devant son épouse de passer à la télé, de la jubilation qu’il ressent à s’exprimer devant une assemblée sidérée. Je m’en souviens comme si c’était hier.
— Et il salue à gauche, à droite, levant les bras comme une rock star ! On imagine la stupeur frappant l’auditoire.
— Et celle des huissiers qui se demandent s’ils doivent ou non intervenir.
— Lorsqu’il descend enfin du perchoir, l’ambassadeur de Narubi Orientale à l’ONU l’entraîne à l’écart, lui dit son étonnement, l’interroge avec fermeté, puis, le poussant dans ses retranchements, finit par obtenir ses aveux : l’orateur n’est pas le Président mais son sosie, un déséquilibré qui, rêvant de grandeur, a séquestré Sylvestre Tawau et pris sa place dans l’avion.
— Les services de sécurité n’y avaient vu que du feu.
— Cette fois, la supercherie n’a pas eu de conséquence. Mais imaginons qu’il arrive pareille mésaventure au Président russe, ou français, ou chinois, ou américain ? C’est la sécurité du monde qui pourrait s’en trouver menacée.
— Tout à fait exact.
— Aussi, pour éviter un tel risque, et sur la suggestion de Sylvestre Tawau lui-même, a-t-il été décidé de prélever l’ADN des dirigeants de tous les pays et de la stocker sous bonne garde dans l’ADNothèque. Avant toute intervention dans le cadre de l’ONU, l’ADN de l’orateur est désormais comparée à l’originale : ne seront plus tenus en tribune que des propos... censés être sensés.
— Du moins l’espérons-nous, soupire Richie Pell émergeant de la semi-transe dans laquelle le récit l’avait plongé. Parfait, Madame Nielsen, vous savez tout de l’histoire et de l’importance vitale de l’ADNothèque.
— Je sais également que vous gérez ces données depuis l’origine et que vous veillez à les actualiser scrupuleusement en y introduisant l’ADN des nouveaux venus, au gré des changements de dirigeants.
— Telle est effectivement ma responsabilité. Je dirai même mon sacerdoce, chère Madame, la mission nécessitant une vigilance de tous les instants tant ces informations sont sensibles.
— Croyez bien que j’en ai pleinement conscience, Monsieur Pell, comme j’ai conscience de l’honneur que me fait le Secrétaire Général en me confiant le soin d’étudier à vos côtés ces précieuses données.
— On vous a sans doute dit mes réticences initiales à vous « prêter » les clés de ce trésor ?
— On me les a rapportées, bien sûr, et je vous comprends. J’aurais agi tout comme vous avant d’être éclairée sur le but de l’étude à conduire.
— Je ne suis pas certain d’être tout à fait convaincu de son bien fondé mais, puisqu’on m’a assuré qu’il s’agissait d’une démarche purement scientifique... Je me suis engagé à vous accueillir et vous aider du mieux que je le pourrai.
— Je vous en remercie vivement, Monsieur Pell. A l’instant, vous parliez de « trésor ». Il n’est pas de mot plus juste pour qualifier la valeur de vos fichiers. Il s’agit ni plus ni moins des caractéristiques les plus intimes, les plus fondamentales, des gouvernants des 188 Etats membres de l’ONU. Et qui sont-ils ces gouvernants sinon les femmes et les hommes que les peuples, pour ce qui est des Présidents ou Premiers Ministres, ou l‘Histoire, s’agissant des Monarques, estiment les plus aptes à diriger le monde ?
— La quintessence de l’élite, voulez-vous dire ?
— Absolument, Monsieur Pell, il s’agit de la quintessence de l’élite de nos nations, sinon ce serait à désespérer de tout. Pour assumer leurs redoutables responsabilités, il leur faut posséder et combiner les qualités les plus diverses comme l’intelligence, la volonté, la réflexion, l’écoute, le courage, l’analyse, la capacité à trancher, la force de persuasion, la patience...
— ... l’abnégation, la sagesse, la solidité, la détermination, l’imagination, la dureté parfois, l’empathie toujours...
— ... l’humilité mais aussi la fierté, l’audace et la prudence...
— ... la résistance, la vigueur, la puissance, la finesse, la souplesse...
— Oui, toutes ces qualités et d’autres encore, que l’on peut penser concentrées dans cet échantillon de luxe que constitue l’ensemble des dirigeants de notre monde.
— Espérons-le.
— En doutez-vous ?
— J’en resterai à « espérons-le ».
— .Vous avez raison, espérons-le. Toujours est-il que j’ai pour mission de rechercher si l’ADN de nos dirigeants recèle des caractéristiques communes susceptibles de traduire l’accumulation et l’intensité des qualités que l’on évoquait et, en conséquence, si l’on peut prédire la prévalence de ces qualités chez un individu par la seule analyse de son ADN.
— Dans quel but ? Sélectionner les futures élites dès le berceau ?
— J’ignore ce qu’on en fera. Ma mission est d’ordre scientifique, je n’ai pas à préjuger des intentions des commanditaires. Et puis, n’allons pas plus vite que la musique : peut-être mon étude démontrera-t-elle que l’ADN de nos grands hommes est statistiquement d’une piteuse banalité ne se démarquant pas de celle de l’humble humanité à laquelle nous appartenons, vous et moi. Alors, êtes-vous toujours décidé à m’aider ?
— En ai-je vraiment le choix ? »
Au profond soupir que Richie Pell ne cherche même pas à retenir, Erika Nielsen répond d’un sourire faussement navré.
« Pour la science, mon cher Monsieur Pell, pour la science... »
Les présentations étant faites et la confiance établie, le haut fonctionnaire guide sa visiteuse jusqu’à la grande pièce sécurisée, proche de son bureau et disposant des moyens informatiques les plus puissants, qu’il met à sa disposition.
« C’est un peu spartiate, s’excuse-t-il, mais fonctionnel.
— Ce sera parfait.
— S’il vous manque quoi que ce soit, n’hésitez pas à me le demander.
— Je n’y manquerais pas, merci. Pour l’instant j’ai hâte de découvrir à quoi ressemble concrètement l’ADNothèque. »
En quelques clics, Richie Pell affiche à l’écran la description de la base de données et la structure des fichiers à exploiter. Erika Nielsen laisse échapper un léger sifflement au vu de la masse des informations à analyser. Avec plus de trois mille trois cents sujets enregistrés, et pour chacun d’eux les milliards d’informations contenues dans son génome, la matière est plus abondante qu’elle ne l’avait imaginée. Tant mieux, se dit-elle : après tout, si sa tâche s’en trouve complexifiée, la pertinence des statistiques qu’elle en tirera n’en sera que plus grande. Elle s’étonne toutefois auprès de Monsieur Pell de l’importance de l’écart entre le nombre des Etats, 188, et celui des dossiers disponibles, 3.329 exactement.
« Rien n’est plus simple, lui répond-il. En règle générale on reconnaît, à chacun des 188 Etats, deux représentants ou — cas encore très rare mais qui a tendance à se présenter un peu plus souvent — représentantes, tous les titres que je vais citer pouvant donc se lire au féminin : pour les républiques, le Président et le Premier Ministre ; pour les monarchies constitutionnelles, le Roi et le Premier Ministre ; pour les dictatures familiales, le Dictateur et son fils aîné, voire son neveu préféré ; les dictatures sans enfant constituent toutefois une exception à la dualité de représentation, faute de confiance en qui que ce soit, le Dictateur s’y auto désignant le plus souvent comme représentant unique. Voilà qui nous donne quasiment 376 personnalités. Si l’on ajoute les dirigeants remerciés, battus, retraités, déchus ou fusillés depuis la création de la base dans les années 70, le stock d’éminents personnages dont l’ADN est à votre disposition se monte à 3.329 unités à ce jour. Encore, compte tenu du dégagisme ambiant, ce nombre pourrait-il monter en flèche après la prochaine vague d’élections programmées en Europe de l’Ouest à partir du printemps prochain ?
— Vous me faites peur, j’ai déjà bien assez à faire sans ce nouvel afflux. Il n’y a pas une minute à perdre. Avec votre permission, je m’y mets immédiatement. »

Durant près de six mois, Erika Nielsen a croisé des fichiers, inventorié des données. Elle les a triées, disséquées, morcelées, combinées, regroupées, dissociées. Elle a dessiné des courbes, calculé des probabilités, dénombré des occurrences, compacté des images, scruté des nuages de points. Elle a comparé des caractéristiques, examiné des profils, à l’endroit, à l’envers, testé des rapprochements, éliminé des suppositions, élaboré des modèles. Puis elle a changé de paradigme, réorganisé les données, les décortiquant à nouveau, les réévaluant, les fouillant jusqu’au plus fin. Elle en a observé et collationné les variantes, noté les dissemblances, regroupé les similitudes. Elle a...
Elle a travaillé sans répit et sans jamais répondre à Monsieur Pell lorsqu’il lui demandait incidemment si elle commençait à y voir clair dans tout ce fatras, si elle entrevoyait des propriétés communes dans l’ADN de nos grands hommes, si, si et si...
« Tss-tss, se contentait-elle de maugréer, secouant la tête, sans quitter l’écran du regard. »
Tout juste acceptait-elle de se lever de son siège pour se dégourdir les jambes et grignoter debout le repas que Richie Pell lui apportait deux fois par jour, pressée de retourner à son clavier pour synthétiser ses réflexions, échafauder de nouvelles hypothèses, ouvrir des pistes d’analyse encore inexplorées. Le brave homme avait beau la supplier de se reposer, elle ne voulait rien entendre. Dès le troisième jour elle avait d’ailleurs refusé de regagner l’hôtel tout proche où il lui avait pourtant réservé une chambre confortable : elle avait exigé qu’on lui installe un lit dans son laboratoire et qu’on lui rapporte ses bagages.
Depuis lors, elle n’avait plus mis le nez dehors, consacrant tout son temps à sa recherche, à l’exception des rares moments de détente qu’elle s’accordait. À commencer par une heure d’exercice auquel elle s’astreignait chaque matin, dans le couloir menant de son antre au bureau de Richie Pell, grâce au tapis de sol, aux haltères, au vélo d’intérieur et au justaucorps que ce dernier lui avait procuré. Et, parfois le soir quand, reconnaissant ne plus pouvoir lire son écran tant ses yeux étaient las, elle acceptait l’invitation de Monsieur Pell, elle se plaisait à partager avec lui un verre de whisky, un morceau de musique classique — Chopin le plus souvent, Mozart parfois — et leurs points de vue sur la poésie de Gunnar Ekelöf, T.S.Eliot, Gustaf Fröding ou Edgar Allan Poe, douillettement alanguie dans un profond fauteuil de cuir où elle finissait par s’endormir. Richie Pell se saisissait alors de son verre avant qu’il ne tombe, la recouvrait d’un plaid, puis quittait le salon sans un bruit après avoir éteint toutes les lumières.
Six mois de travail acharné à retourner les données dans tous les sens pour enfin rédiger un rapport détaillant la méthode suivie, les tâches accomplies, les hypothèses étudiées, les pistes rejetées, etc... Alors qu’il ne reste plus que la conclusion à écrire, Erika Nielsen tient à en faire part en priorité à Richie Pell qui l’a si bien soutenue durant tout ce temps, autant par le soin avec lequel il a veillé à ce que rien ne lui manque, que par l’amitié grandissante dont il l’a entourée. Cette fois encore, ils sirotent un whisky sur fond de musique, Ravel pour changer.
« Je vous dois bien ça, mon cher Richie. Vous permettez que je vous appelle Richie ?
— Je n’osais pas vous le demander... Erika.
— Parfait. C’est idiot, on aurait peut-être dû commencer par là.
— Certainement pas. Un cadeau longtemps attendu est bien plus délectable.
— Si vous le dites... À propos d’attendre depuis longtemps...
— Vos conclusions ! Ne me faites pas languir, je vous en prie.
— Je vous taquine. Voyons... Je ne sais si vous allez être déçu ou ravi. Les deux, peut-être ?
— De grâce !
— J’y viens. Je crains que vous ne soyez déçu, mon pauvre Richie, quand je vous aurai dit que j’ai eu beau confronter les données de vos fichiers avec l’ADN de milliers de gens ordinaires, je n’ai identifié aucune différence statistique. Il faut se rendre à l’évidence, au regard de l’équipement génétique, rien ne distingue les dirigeants du monde du reste de l’humanité.
— Pourquoi devrais-je en être déçu ?
— J’avais cru comprendre que vous les idéalisiez.
— Parce que je garde précieusement leurs ADN comme on le fait de reliques ?
— Un peu, oui.
— Détrompez-vous. Si je suis aussi vigilant, ce n’est ni par idolâtrie ni par fétichisme. C’est seulement pour éviter que ne se reproduise le syndrome Tawau, et pour garantir qu’un faux Président ne pourra jamais, par exemple, menacer à la tribune de l’ONU d’anéantir un pays tout entier.
— Vous exagérez, Richie. Si un orateur proférait un jour des menaces aussi folles, il ne serait pas nécessaire de vérifier son ADN pour savoir que c’est un imposteur.
— Sait-on jamais, Erika, sait-on jamais... Si d’aventure de tels propos étaient tenus un jour et si l’on s’est assuré au préalable que le vrai Président se tient devant nous, face au micro, alors saurait-on, sans aucun doute possible, que les menaces ne seraient pas seules à être folles.
— Vous me semblez bien pessimiste.
— Réaliste, ma chère, seulement réaliste.
— Alors, vous n’êtes pas déçu de ce que je vous apprends ?
— Pas le moins du monde. Les dirigeants du monde sont faits de la même pâte que le commun des mortels. C’est plutôt rassurant, non ?
— Si l’on veut. Sauf que, semblable à la nôtre, leur nature ne les exonère pas de nos fragilités ni de nos défauts.
— Au moins sommes-nous certains de n’être pas gouvernés par des mutants.
— Vu comme ça... Je vous devine aussi satisfait par le fait que l’on n’encoure pas le risque d’une sélection précoce de nos futures élites par l’analyse génétique. Je me trompe ?
— Non, bien sûr, voilà au moins un critère de tri par lequel ne passeront pas les enfants. Il y en a déjà bien assez comme ça qui conduisent les adultes à vouloir prédéterminer l’avenir de leurs rejetons. »
Richie Pell se lève, va remplacer Ravel par la Rhapsodie suédoise n°1 de Hugo Alfvén en l’honneur d’Erika, remplit à nouveau leurs verres à moitié, revient s’asseoir et porte un toast :
« À votre mission, Erika ! Si elle n’a pas permis de découvrir dans l’ADN le secret de la puissance et du génie politique, au moins aura-t-elle eu l’immense mérite de me faire découvrir une charmante amie.
— Et moi un ami très cher, lui répond-elle, levant son verre à son tour et lui rendant son sourire.
— Je suppose que vous allez remettre votre rapport au Secrétaire Général en mains propres.
— C’est ce qui est prévu, en effet, afin que je puisse répondre à ses questions éventuelles. À ce propos, j’ai proposé que vous m’accompagniez si, naturellement, cela ne vous dérange pas.
— Bien au contraire, ce sera un honneur et un plaisir.
— Tant mieux... Dites-moi Richie, j’ai encore un conseil à vous demander.
— Je vous en prie.
— Voilà... Je ne vous ai résumé que la conclusion générale. Pourtant j’ai relevé des éléments particuliers qui, à mes yeux, ne manquent pas d’intérêt mais n’entrent pas vraiment dans l’esprit de la commande. Et je me demande si je dois en faire état dans mon rapport.
— Dites toujours...
— J’ai constaté qu’un certain nombre de Dirigeants étudiés présentaient des caractéristiques génétiques communes montrant qu’ils sont apparentés ou, en tout cas, qu’ils ont des aïeux communs.
— Des Reines et des Rois je présume ?
— Oui, majoritairement.
— Cela n’a rien d’étonnant. En Europe tout au moins, les familles royales se sont croisées et recroisées depuis mille ans, l’ADN de leurs descendants en garde forcément la trace.
— Oui, naturellement, mais, en dehors des monarchies, je suis tombée sur un cas particulier, bien surprenant...
— ... un cas qui relève sans doute de la vie privée des personnes concernées et de celle de leurs ascendants, commente Monsieur Pell d’un ton de reproche.
— Sans doute. Néanmoins je souhaite vous le soumettre et solliciter votre avis. »
Manifestement mal à l’aise, Richie Pell se lève à nouveau, fait quelques pas nerveux, retourne au lecteur de CD, lance la Pathétique, revient, s’arrête devant Erika Nielsen qu’il regarde de toute sa hauteur, visiblement fâché.
« Je ne comprends pas, Erika. Il s’agissait d’une étude statistique, visant à traiter des masses d’informations pour en tirer des conclusions globales, pas d’un exercice de voyeurisme.
— Attendez de savoir de qui et de quoi il s’agit, avant d’enfourcher vos grands chevaux moralisateurs, réplique-t-elle sans se démonter. Vous voulez que je vous raconte, oui ou non ? Oui ? Alors asseyez-vous, vous me donnez le tournis. »
Déstabilisé par un tel aplomb, il hausse les épaules et retourne s’asseoir. Erika reprend posément.
« Figurez-vous qu’il s’agit de deux hommes que tout oppose, aux antipodes géographiquement comme politiquement, mais qui partagent de telles séquences d’ADN que leur parenté, même lointaine, ne fait pas le moindre doute. Vous ne me croirez pas lorsque je vous aurai dit qui ils sont. Êtes-vous prêt ? Donald Butor et Imbu-Kim 1er ! Vous voyez de qui je vous parle ? Donald Butor, l’homme qui se dit le plus puissant du monde, méprisant quiconque ne pense pas comme lui. Et Imbu-Kim 1er convaincu d’être le génie que le monde attendait... »
D’abord blême et muet, Richie Pell éclate enfin d’un rire inextinguible.
« Don Butor et Imbu 1er ? Petits cousins ? C’est une blague... Vous vous moquez de moi... Allez, je l’ai bien mérité avec mes leçons de morale... Bravo, Erika, vous m’avez eu.
— Je ne plaisante pas, Richie, je suis certaine de ce que j’avance.
— Mais enfin... balbutie-t-il, reprenant difficilement son souffle et son sérieux. Il n’existe pas de plus grandes différences qu’entre eux. Ni plus grands ennemis que ces deux-là. Et vous assurez qu’ils ont un ascendant commun ?
— J’en ai la preuve. Resservez-nous donc un verre, je vais tout vous expliquer. »
Pour comparer l’ADN des dirigeants à celui de l’humanité ordinaire, Erika Nielsen lui rappelle avoir rapatrié sur son ordinateur un grand nombre de fichiers originaires de pays et portant sur des types de populations les plus divers. Pratiquant un balayage systématique des données, elle avait pu classer par grandes familles les informations rencontrées. En affinant pas à pas le balayage, elle avait défini des groupes aux caractéristiques de plus en plus voisines sur certains critères, jusqu’à trouver dans une même case, et parmi encore beaucoup d’autres individus, les ADN de Butor et de Imbu 1er. Éliminant les données parasites, elle avait fini par isoler un profil dont certaines séquences de l’ADN s’accordaient si parfaitement à celles des deux hommes que l’on devait en conclure qu’ils descendaient tous les trois d’un même parent.
« J’ai bien sûr cherché qui était cet individu susceptible d’éclairer le lien de sang existant entre Butor et Imbu.
— Telle n’était pas la mission, grommelle Monsieur Pell, étonné du culot et de la curiosité de la chercheuse.
— Certes. Mais qu’auriez-vous fait à ma place ?
— Comment aurais-je pu... Peut-être, après tout... Oui, certainement, tout compte fait...
— J’en suis persuadée, vous auriez tellement voulu comprendre ce que des hommes aussi dissemblables pouvaient avoir en commun... Bref, j’ai retrouvé la trace du lointain cousin. Vous savez où ? Je vous le donne en mille : ce type vit en Europe, en France, plus précisément encore dans la ville de Laval, préfecture de la Mayenne.
— Connais pas.
— Aussi loin de chez Butor que de chez Imbu.
— C’est invraisemblable.
— Et pourtant... Ses données figurent dans le fichier des auteurs d’accidents de la route sous l’effet de l’alcool, de scandales sur la voie publique, et d’insultes envers les forces de l’ordre de ce département.
— Charmant garçon. Mais le lien avec nos deux grands hommes ?
— J’y viens. J’ai contacté la gendarmerie locale qui m’a confié des informations intéressantes. Il se trouve qu’au plus fort de sa soûlerie, le type criait à qui voulait l’entendre qu’on verrait ce qu’on verrait, qu’il en avait connu d’autres, que ça ne se passerait pas comme ça, qu’il avait un ancêtre très haut placé, Capitaine des Dragons, Officier du Roi Venceslas, ancien Roi d’Aragon, comte de Sandomir, Roi de Pologne, docteur en Pataphysique et grand maître de l’ordre de la Gidouille.
— Grand maître de l’ordre de la Gidouille ? Attendez, Erika, vous me dites que ce type est un descendant de François Ubu ?
— Exactement.
— Le François Ubu dont Alfred Jarry a raconté l’épopée ?
— En personne.
— Le fameux Père Ubu ? Celui qu’on décrit comme lâche, traître, naïf, bête, gros, goinfre, avare et méchant ?
— Lui-même.
— Mais alors...
— Mais alors, quoi ?, demande Erika, mutine, faisant semblant de ne pas voir où Monsieur Pell veut en venir.
— Mais alors, selon l’analyse de leur ADN, Don Butor et Imbu 1er pourraient être les descendants... du Père Ubu ? constate Richie Pell effaré.
— Tout semble l’indiquer.
— Bon sang de bon sang... »
La révélation est tellement inattendue... Richie Pell sombre dans une profonde réflexion qu’Erika Nielsen se garde bien de perturber. Elle le regarde en souriant tandis que résonnent les dernières notes de la Pathétique. Le silence soudain sort Monsieur Pell de sa torpeur.
« Bon sang de bon sang, reprend-il... Cela explique tellement de choses...
— Je ne me permettrais pas d’en tirer des conclusions.
— Vous savez bien ce que je veux dire.
— Je ne sais rien du tout, le moque-t-elle. Je ne suis qu’une modeste scientifique tout juste bonne à manipuler des données, pas une analyste avisée des faits et gestes des grands de ce monde... Au fait, vous n’avez pas répondu à ma question : d’après vous, dois-je livrer cette information dans mon rapport ?
— Vous m’emmerdez, ma chère Erika. Si vous saviez comme vous m’emmerdez ! Venez, je vous invite à dîner. »

Reste à tester son fonctionnement. Il faut un début à tout, et là ça ne se bouscule pas... faut dire qu'un aller simple est très possible, pas sûr de revenir; téléportation, c'est-à-dire que la machine reste là, pas fous les dirigeants de la French Company, des recherches et une machine qui a coûté des milliards... alors vous pensez bien.
Etre le seul célibataire dans le secret, sans enfants, sans amour, désespéré de la énième défaite du PSG en coupe d'Europe, me donne un profil cobaye pilote d'essai tout à fait acceptable. La Company est d'accord, confidentialité oblige, on reste en famille.

Reste la déontologie ; pas question de se balader pour refaire l'Histoire. Imaginez une partie de football où chaque action serait rejouée à l'infini, la balle à gauche, non ça ne va pas, alors on la rejoue cette fois à droite, tout change, on aurait là un match rejoué encore et encore et qui n'aurait plus de sens... Chaque seconde de notre présent écrit notre avenir.

Le reste est une question de bon sens :
Allez donc parler naufrage au capitaine du Titanic, il vous rira au nez ; son bateau est le plus grand, le plus beau, totalement insubmersible en plus, et vous, n'êtes qu'un agent d'une puissance étrangère voulant discréditer le fleuron de la marine britannique !
Allez oust du balai !
Vous parlerais-je d'un Kennedy, au choix, qu'il vous resterait à convaincre, sans finir dans une geôle d'un FBI parano, comme complice d'un complot dont personne n'aurait entendu parlé..?
Essayez un peu d'approcher le carrosse du bon roi Henri IV, son tueur y est parvenu à un moment exact que nul ne reproduira sans rater son coup !
Impossible non plus de réserver un TGV à Grouchy pour qu'il arrive à temps à Waterloo !
Pas question non plus de parler aux généraux français de nos dernières débâcles ; on vous répondrait derechef : accords de Munich, ligne Maginot, armée invincible où « il ne manque pas un bouton de guêtre »...
Eh hop, au poteau pour intelligence avec l'ennemi !

Bref, on ne va pas y passer la journée, on ne peut changer un événement qui n'a pas encore eu lieu.
Point final.

Alors où aller, et pourquoi ?

Ma famille n'est pas très grande, alors chaque personnage y a sa place bien ancrée. Ainsi mon arrière grand-mère occupa le restant de ses jours à chercher la dépouille d'un fils tué à la guerre de 14 pour le rapatrier dans le caveau familial. Il faut dire qu'elle ne devait pas être la seule, et que, vu l'hécatombe, il fut impossible dès le début du conflit de rapatrier les troufions d'où ils venaient. Pour la énième fois de l'Histoire les Huns étaient à cinquante kilomètres de Paris, on avait autre chose à faire.
La Mémé finit donc sa vie avec quelques photos sépias et les yeux humides de souvenirs.
Puis vint ma grand-mère qui me parla de son grand-frère. « Un dur de dur qui ne se laissait pas faire ».
Et puis... plus rien.

Jusqu'au jour où, mettant de l'ordre dans les papiers familiaux d'une armoire oubliée, j'ouvre une boîte et tombe sur des photos, lettres, documents militaires concernant ce grand oncle du passé, jusqu'au rapport détaillant ses blessures ! Rien de plus sur son lieu d'inhumation, mais peu importe. Deux clics sur internet firent plus que des années de recherches de mes aïeules !

Elles n'avaient rien, j'avais tout ; dates et lieux des engagements de son régiment, et bien plus encore, une machine qui me permettait de le retrouver !

Tout étourdi, j'expose mon projet à mes supérieurs qui s'inclinent devant mon élan patriotique et sentimental. Par contre un tel voyage dans une zone de conflit représente un danger. J'y vais physiquement, exposé comme tout un chacun, une balle ne ferait pas de différence entre un poilu et un téléporté du XXIe siècle.
J'assume.
C'est trop tentant.
On verra bien.

Me voilà seul sur le bastringue.
Pour seuls témoins, les cadres sup de la Company, nerveux, inquiets.
Moi pas.
Enfin, pas trop,
car je suis ceinturé de technologie, bourré d’électronique dernière génération avec la super puce XV55KZ... ticket de retour bien serré à la taille,
mes doigts tremblants programment un lieu : Bois du village de Marfaux. Epernay,
une date : 25 octobre 1918, veille de la mort d' Edmont Maurel, sergent au 3e RMA,
j'appuie sur le gros bouton rouge,
une forte nausée
odeur d'humus
de bouffe
un corbeau tout là-haut
des arbres
toujours cette nausée
impression d'une longue sortie d'anesthésie...
Je m'assoie péniblement
des voix là-bas sur ma droite.
rires.
Ça parle français.
Je pense seulement maintenant que j'aurais pu atterrir dans l'autre camp, le gag !
Des hommes entourent une sorte de petite locomotive fumante.
Je m'approche, prudent.
Le vent m'envoie directement l'effluve de la marmite, j'ai faim.
— Eh dis donc, regardez moi c'toiseau, c'est d'où qui sort !?
Un gros bonhomme hirsute s'approche.
— Bah dis donc comment t'es attifé mon gars ! Tu serais pas un boche par hasard !?
— Euh non non m'sieur !
— Dis-le sinon, y'a pas un jour sans qu'y en ait qui s'rendent. Y z'en ont marre autant que nous autres... Hein les gars !?
Un autre type blond arrive, bouffarde aux lèvres :
— Mais non. Comment veux tu qu'un boche arrive de par là ? Réfléchis un peu Dugommier.
Qui es-tu mon gars ?
— Euuuh je cherche Edmond Maurel
— Le sergent ? Et que lui veux-tu au sergent ?
— Baaah voir comment y va. Et puis lui apporter des nouvelles de sa petite sœur...
— Eh bien il en a de la chance Edmond. Des nouvelles comme ça, ici ! Bientôt on pourra inviter la famille. Ça sent la fin les gars ! Tiens viens un peu goûter le rata du Corse !
— J'voudrais pas abuser (en forçant l'accent Titi pour la confiance).
— Tu rigoles ou quoi !? Des nouvelles de l'arrière que tu nous donnerais le ventre vide !
Ange, refile lui une tranche !
Un type très brun approche, sort un couteau effilé d'une main et un saucisson noir de l'autre et m'en coupe de mauvaise grâce une mince tranche.
— C'est de l'âne de chez nous, du vlai. À partager avé les amis, pas avé les zazous parisiens...

C'est vrai que je suis rasé de près. Propre. Heureusement que je n'ai pas débarqué en costard ! Eux, sont plus ou moins sales, puent la sueur, portent quasiment tous la barbe, rougeurs sur la peau, des dents manquent aux moins jeunes. On se regroupe autour de moi. Dans mon enthousiasme je n'ai pas préparé de baratin à leur servir.
Leurs mines intéressées me prédisent que j'ai eu tort.
Merde, où est donc passé Edmond ?!
— (Le blond) Bon alors, comment ça se passe à Paris ? Je suis instituteur à Levallois et toi ?
— Du douzième comme Edmond. Bah ça va. Les gens attendent l'armistice quoi.
Un grand balèze surgit de nul part s'interpose ;
— L'armistice!? Mais qu'est ce qu'il raconte c't'oiseau là !? C'est Clémenceau qui t'envoie nous la faire ou quoi ? Et puis tu es de quelle unité dis-nous ?
J'ai l'éclair de mon grand-père Georges en 40...
— Je suis belge. Je n'ai pas pu rentrer quand les allemands nous ont envahi.
— Laisses-le tranquille Chabot, il a pas l'air d'un espion... et puis espionner quoi ? La marmite du corse ?
Rires.
Chabot se rebiffe.
— Depuis quand on laisse les civils traverser les lignes !? Merde, je vais faire le chemin à l'envers moi !
— Ouai (fait une voix derrière), en parlant de marmite, les gars du 111e s'en sont pris une hier pas loin, quarante gars y sont restés !
— Bon, tant mieux, dit l'instituteur à ma rescousse, ça prouve que ça sent la fin. C'est vrai mon garçon qu'il n'y a pas si longtemps on t'aurait collé au poteau pour moins que ça... Débarquer ici comme au théâtre !
— M'étonne pas moi (une autre voix), ma dernière perm y'avait des bourgeois partout, des femmes que j'te dis pas, d'la musique, les cafés pleins. Les gens f'saient la grimace en me r'gardant. Tu parles que tout le monde nous oublie après quatre ans ! C'est nous qu'on trouve le temps long.
— Quand même (Chabot), les gendarmes ! Ce gars qui arrive comme ça. Nous ont fait assez chier ceux-là ! Je m'en vais dire deux mots à Lefort !
— Y z'ont en marre eux aussi. Et puis qu'est-ce-qu'on en a à foutre !? (un autre)
Ah bah tiens v'là l'sergent !
Sergent, y'a un pays à vous en visite...

Je reconnais tout de suite l'Edmond Maurel de la photo. Pas très grand. Forte moustache. Le pas décidé. Le sourcil froncé de curiosité. Le gars à qui on l'a fait pas. Me fait penser au personnage de Conan dans le film de Tavernier. Et la voix... exactement celle du type qui est chez lui et qui fait ce qu'il veut...

— Alors, combien de victimes du corse aujourd'hui !? Si au moins il nourrissait les boches on aurait gagné la guerre depuis longtemps...
Ah oui tiens, un garçon élégant, ça nous change un peu le quotidien. C'est pour moi que tu es là ?
— Oui. J'ai des chose à vous dire...
— Eh bien vas-y garçon, dis-moi .
— C'est... privé plutôt.
— Ah, si c'est privé alors, on passe au salon.

Il me désigne une petite cabane à l'orée du bois que j'aurais pu remarquer en arrivant. Preuve qu'ils sont cantonnés là depuis un moment. Tout est bien agencé à l'intérieur. De tout fait avec du rien. Des gens débrouillards. Des survivants.

— C'est étonnant ici.
— Oui. On se débrouille. Personne ne regrette les tranchées.
Il me regarde.
— J'en ai vu des choses depuis quatre ans mais ça... Je t' écoute.

Mon cœur va s'éjecter de ma poitrine d'une seconde à l'autre...

— J'ai pensé que vous aimeriez avoir des nouvelles d'Yvonne (sa petite sœur, ma grand-mère).
Elle va bien.
Ses yeux se voilent. J'ai à faire à un humain.
— Vous l'avez vue récemment ?
— Oui. C'était... dimanche dernier.
— Ah oui où ça ?
— A la maison du Bourget.
— La maison du Bourget ?!
Pitain la bourde ! Yvonne et son mari n'emménagèrent au Bourget que dans les années 30 ..! Je me sens rougir jusqu'aux oreilles.
— Vous êtes sûr que vous me parlez de ma sœur ?
— Oui oui. Yvonne Maurel qui a onze ans. Elle me parle souvent de vous. Elle vous admire.
Il sourit. Je respire mieux.
— Parlez-moi d'elle.
— Eh bien... Elle travaille très bien à l'école. Ses parents sont très fiers...
Il se redresse. J'ai dû dire encore une connerie...

Un voyage comme celui-ci se prépare. J'ai déconné. Il sait que je lui mens.
Je me rappelle Yvonne me parlant de lui. Il a fait toute la guerre. Simple homme du rang en 14, sergent en 18; un dur, respecté de ses hommes, qui a gagné ses galons l'arme au poing sur bien des champs de bataille,
corps à corps, blessures...
...un tonton pas gâteau du tout et qui n'hésiterait pas à sortir sa baïonnette si je continue de lui bredouiller des bêtises...

— Monsieur, vous ne sortirez pas d'ici avant de me dire qui vous êtes !

C'est fini.
Je suis obligé de tout dire sous peine de m'enfoncer d'avantage. Après tout je préfère qu'il me prenne pour un dingue que pour un espion, un provocateur, ou je ne sais quoi...

— Bon. Vous n'allez pas croire ce que je vais vous dire, mais je peux vous jurer sur la tête d'Yvonne que c'est la vérité.
— Dépêche-toi bonhomme, tu retardes mon souper là...
— Yvonne est ma grand-mère. Je viens de...votre futur.
— Ah tiens. Et personne n'est venu avant aujourd'hui pour arrêter tout ça !?
— Non. Je suis le premier voyageur. J'ai choisi de venir ici par respect pour une vieille dame qui a passé le restant de sa vie à vous pleurer, votre mère.
— Continuez.

Il se lève. Prends une timbale sur une étagère et se sert un liquide jaunâtre d'un vieux flacon. Se rassoit. M'invite d'un geste du menton à continuer.
Je ne peux pas croire qu'il est là à écouter l'inimaginable. Je devrais avoir avec moi des photos modernes, d'avions, de fusées, de télévisions...de tout ce qui pourrait lui prouver ma bonne foi. Au lieu de ça...

— Vous allez gagner cette guerre Edmond, mais vous n'y survivrez pas.

Il me regarde. Je vois son expression changer malgré l'obscurité de la cabane.
Je réfléchis.
Je viens d'annoncer sa mort à quelqu'un qui me menace et qui n'aurait aucun mal à me tuer. Je ne peux plus être un plaisantin. Edmond est intelligent. Qui donc oserait venir lui chercher querelle, et en plus dans un contexte qui lui est si favorable ? Lui soutirer de l'argent ? Il sait que je connais sa famille... rien à espérer de ce côté-là.
Reste le fou. Mais quel fou arriverait à franchir les lignes ? Et puis, ai-je l'air d'un fou ?

— Continuez.
— Les allemands n'ont plus les moyens de continuer la guerre. Chez eux la révolution gronde. Ils vont capituler et proclamer une république.
— C'en est fini des guerres alors ?
— Non. Il n'y aura pas de « der des der »... Bientôt une plus meurtrière encore éclatera. Et puis il y aura la paix en Europe car les nations s'uniront dans une sorte d’États Unis européens.
— Même avec les allemands !?
— Surtout avec eux. Ils seront la puissance économique majeure avec nous.
— Mais alors, à quoi bon tout ça !?
— Les guerres précipitent toujours les choses. On renaît de nos cendres. La Convention rêvait d'universaliser la République, elle a échoué, mais après elle rien n'a plus jamais été comme avant.
— États Unis d'Europe... c'est inouï !?
— Ce n'est pas encore fait. Les circonstances économiques ne suivent pas et les exigences nationales ont repris le dessus. Et puis, comment réunir un grec et un suédois sous le même drapeau ? L'Europe vieillit. Les guerres à présent sont économiques avec des pays lointains. C'est pour ça que nous cherchons d'autres ressources. Mon voyage ici en est une conséquence.
— Les gens comme vous se promènent ainsi dans le passé ?
— Je suis le premier Edmond.
— Et qu'allez-vous faire ensuite ?
— Sûrement pas grand chose puisque l'on ne peut pas changer ce qui s'est produit. Je ne suis qu'une étape.
— Pourquoi m'avoir menti sur Yvonne ?
— Je n'étais pas venu vous raconter tout cela... Sachez que je suis né en 1954 et que Yvonne est ma grand-mère. Vous êtes donc mon grand-oncle. Elle m'a tant parlé de vous et du chagrin de votre mère que je n'ai pu résister à l'envie de venir vous connaître.
— Juste comme ça ?
— Juste comme ça.
— Pouvez vous me dire la date de ma mort ?
— Je peux mais ne le ferai pas parce que je ne peux rien y changer.
— Et si vous le pouviez ?
— Je ferais beaucoup mieux Edmond. J'irais dans un passé plus lointain voir deux hommes ; Napoléon Bonaparte et Monsieur de Talleyrand.
Je leur conjurerais d'abord de se réconcilier, ce qui amènerait les deux hommes à gouverner ensemble après leur rupture de 1807. Je dirais ensuite à Talleyrand qu'il a bien raison de concentrer ses efforts sur la Prusse. Resterait à convaincre l'Empereur que les frontières de son empire de 1810 seront à leur extension maximale. Resterait à répandre l'esprit des Lumières d'une façon plus pacifique et de desserrer l'emprise française, petit à petit, tout en gardant une armée forte.
Plus de guerres. Faire confiance aux peuples, garder l'esprit de la Révolution pendant qu'il en était encore temps.
— Bel esprit patriotique.
— Pourquoi pas ? Ce serait universaliser l'esprit de la Révolution. Plus de Waterloo donc plus de retour des rois en France. Plus de Second Empire donc plus de guerre en 1870, et donc plus de cette guerre revancharde qui va vous tuer Edmond.
— Oui, mais peut-être d'autres que l'on ne peut imaginer !?
— Sûrement, mais j'aurais essayé au moins...

Nous rions.

Il se sert un autre verre qu'il me tend. J'ai l'estomac vide et la tête me tourne.
— Mais comment allez... comment vas-tu t'y prendre pour retourner en... quelle année au fait ?
— 2019.
Je dégrafe ma ceinture de salut afin de lui montrer le processus qui me fera revenir d'où je viens. J'entends quelque chose tomber à terre. Mais oui, une pièce d'un euro ! Je lui montre. La monnaie européenne. Plus de francs. La preuve d'un futur avec l'année 2010 gravée dessus!
Je marque un point.

Il sort et nous ramène une assiette d'un ragoût que je trouve délicieux...
— Ah oui, que je te montre ça regarde !
Je déplies ma ceinture, en sors mon billet de retour, une puce électronique dans une boucle en or qui ne s'oxyde pas. Un bouton. Je lui explique. Il semble convaincu. Je suis heureux.
Nous parlons encore un peu en buvant. Je lui parle de sa mère, mon arrière grand-mère, dont j'ai quelques lointains souvenirs. D' Yvonne aussi bien sûr, de sa fille qui sera ma mère...Il sourit.
Nous buvons encore,
je m'endors.

Le chant d'un oiseau.
Une odeur de feu de bois et de café.
Un mal de tête de nos agapes de la veille...
Je sors.
On me salue.
— Où est passé Edmond ?
— Je ne sais pas.
Personne ne sait.
On me donne une tasse de café brûlant.
La canonnade n'est pas loin. Les hommes sont nerveux.
Je ne veux pas partir avant d'avoir salué Edmond .
On ne fais plus trop attention à moi. Je ne suis plus un danger.
Où est-il donc ?
Un obus tombe tout près, au milieu du bois !
Je rentre chercher la boucle...
Je ne la trouve pas !!!

La première section du 3e RMA fut bombardée ce 29 octobre 1918.
Aucun homme ne survécut.
Ils furent tous identifiés grâce à leur plaque d'identité,
sauf un civil dont personne n'avait entendu parlé,
et un sergent qui vint grossir le rang des disparus.

Edmond Maurel retrouvera sa sœur et sa mère.
Il se mariera en 1922 et aura quatre enfants.
Il prendra sa mère à son domicile, comme cela se faisait encore.
Yvonne les invitera souvent dans sa maison du Bourget.
Janine, sa fille, aura un garçon qui ne sera pas ingénieur.

Il n'y aura jamais de machine à remonter le temps.